Cerca
Fina, campestre, rupestre, sonora,
cerca de ese lugar inanimado deshabitado de duendes
sin razón, con razón,
en la quietud exacta de lo que no habla,
en los azules, en los vidrios de ese olor,
en esa canción que justamente no se escucha;
a veces los ruidos entorpecen los silencios de las águilas
sudan cristales por toda la casa
y te miran queriendo no mirarte
con cierta fascinación y torpeza,
con su estigma de farol.
A veces los llanos te invitan
te convidan una luna y te preparan un trago
dulce, desparramado,
te hablan
te enquistan un mar
doblan la costura.
Cerca, tan cerca
el secreto dormido maquillando la bifurcación de las sombras
embriagando el aire para lamerte la cara.
Cerca, tan cerca
...que no estás.
Mariela Pérez
No hay comentarios:
Publicar un comentario